La guerre le changeait, il le savait. Son esprit était obsédé par le champs de bataille alors que ses songes, eux, étaient hantés par les atrocités dont il avait été témoins. Si bien qu'à chaque permission, Kyle ne parvenait plus à se réadapter à la vie de civil. L'idée d'être entrain de boire un milkshake en ville alors que ces frères d'armes se faisaient massacrer à l'autre bout du monde lui était proprement insupportable. Comment tout ces gens faisaient pour être si aveugle à l'horreur? Et pourquoi aucun médias ne parlait réellement de ce qui se passait là-bas? Kyle avait l'impression de devenir fou. Sursautant à chaque bruit qui lui rappelait la guerre, victimes parfois d'absence avec hallucinations auditives mais aussi en état d'hypervigilance constante, Wilson se faisait dévorer par ce propre feu indomptable qu'il l'animait. Couplé à un syndrôme du sauveur, la santé mentale de Kyle déclinait progressivement. Il devait y retourner. Il devait protéger ses hommes. Il devait en sauver plus. Contre toutes attentes, ce n'étaient pas les visages de ceux qu'il avait tué qui le tourmentaient mais le visage de ceux qu'il n'avait pas réussi à sauver. C'était trop, même pour lui.